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Calcio Graffiti

Calcio Graffiti è la storia di tutti noi che siamo cresciuti calciando un pallone. Inseguendo miti e leggende. E partecipando a questa grande narrazione che fa del pallone il più grande romanzo popolare.

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L’ALMANACCO ILLUSTRATO DEL CALCIO. IL MIO REGALO DI NATALE.

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Era il Natale del 1977. Mi alzai prestissimo. Prima di...

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PIERLUIGI COLLINA

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Capitava nelle serate particolarmente fredde. Che la testa gli fumasse....

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MARAKANA. L’INFERNO DI BELGRADO.

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Cento passi. Quelli che dividono gli spogliatoi dal campo. Per...

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GIORGIO CHINAGLIA

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Non ti frapporre mai sul mio cammino. Perché ti travolgerò....

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90⁰ MINUTO. LA SIGNORILITÀ DI PAOLO VALENTI

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C’era un tempo in cui il calcio era un racconto....

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SAMPDORIA-BARCELLONA 0-1 D.T.S.

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GOL DI GIANNI RIVERA

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L’EMOZIONE DEL RACCATTAPALLE

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L’ALMANACCO ILLUSTRATO DEL CALCIO. IL MIO REGALO

L’ALMANACCO ILLUSTRATO DEL CALCIO. IL MIO REGALO DI NATALE.

Era il Natale del 1977. Mi alzai prestissimo. Prima di tutti. Fremevo per i regali. Andai subito sotto l’albero. E trovai questo pacco con carta regalo verde. Da parte di mio zio Oreste. Lo scartai. E mi comparve L’Almanacco Illustrato del Calcio. Con Bettega in copertina.

Un tesoro per me. Uno scrigno in cui era contenuto tutto il mondo del pallone. Statistiche, disegni, formazioni, foto. Tutto un anno condensato in un libro. Così prezioso che lo sfogliavo con cura. Attento a non sgualcirlo. Prevenendo l’annoso fenomeno delle “orecchie”.

La sera, mentre gli altri guardavano la tv, io lo studiavo. Ripetevo a memoria tutte le formazioni, tutte le statistiche dei giocatori. E poi mi facevo interrogare. E non ne sbagliavo una. Tanto che mia madre voleva iscrivermi a Rischiatutto.

E poi c’erano le vignette dei gol della nazionale. Che mi divertivo a ricopiare sul mio “Quaderno del Calcio”.

Faceva bella mostra sulla mensola della mia stanzetta. Accanto ai miei fumetti. E quando ci passavo davanti, lo guardavo con orgoglio. Come mi avesse conferito un potere. Quello di dominare il mondo del pallone con una conoscenza assoluta.

Da quell’anno ogni Natale si ripeteva il rito dell’Almanacco. Ogni anno la mattina lo trovavo sotto l’albero. E lo guardavo come si guarda il più adorato dei figli.

Da qualche anno mio zio ci ha lasciato. E allora a Natale vado in edicola e lo compro. Per rinnovare la tradizione. E lo divoro come facevo quando ero bambino. E poi lo ripongo tra gli altri Almanacchi. Sono 23 adesso.

E anche ora, che ho 51 anni e due figli, continuo a guardarlo con gli stessi occhi innamorati di quando, nel Natale del ‘77, mi regalarono il primo. Calcio Graffiti

#ziooreste

LIBERAMENTE TRATTO DALLA VITA DI Fabio Montingelli. IL NOSTRO DISEGNATORE.

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PIERLUIGI COLLINA Capitava nelle serate particola

PIERLUIGI COLLINA

Capitava nelle serate particolarmente fredde. Che la testa gli fumasse. Come a crearsi un’aureola attorno a lui. Come diventasse lui il centro della scena. Quasi avesse dei fari puntati.

Perché Pierluigi Collina si prendeva la scena. E non solo per la pelata. Che lo caratterizzava. Che te lo faceva riconoscere tra mille. Anche tra un nugolo di calciatori. Ma per la personalità. Per lo spiccato senso del dirigere.

Autorevole. Ma mai autoritario. Senza sovrapporsi alla partita e ai suoi protagonisti. Ma cercando di dialogare. Con un senso della trasparenza talvolta sconosciuto alla categoria.

Dando un senso alle sue decisioni. Con la spiegazione. Rendendo tutto comprensibile. Non trincerandosi dietro il fischietto.

Ma dove non arrivavano le parole, arrivava lo sguardo. Spiritato. Ad esibire forza e decisione. Ad ammonire senza cartellini. Con l’espressività de “L’urlo” di Munch.

Più famoso degli stessi giocatori. Guadagnandosi copertine e riflettori. Dirigendo finali di Champions e Mondiali. Senza mai abusare dell’inusitata fama. Ma cercando di rimanere giudice terzo. Arbitro per l’appunto. Non facendosi mai travolgere dalle emozioni.

Ma conservando quella freddezza che fa di un arbitro, un grande arbitro. Calcio Graffiti

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MARAKANA. L’INFERNO DI BELGRADO. Cento passi. Q

MARAKANA. L’INFERNO DI BELGRADO.

Cento passi. Quelli che dividono gli spogliatoi dal campo. Per percorrere un tunnel. Di cemento. Come fosse una costruzione in disuso. Di quelle strutture abbandonate dove la natura si riappropria degli spazi. Calcestruzzo tra erbacce e rovi spontanei.

E mentre lo percorri, lui si fa sempre più angusto. Ti stringe. Quasi che le pareti ti venissero addosso. Con quelle scritte biancorosse. Che sembrano una minaccia. Con la durezza del cirillico.

E di fianco la polizia in divisa anti-sommossa. Che scandisce il tuo passo ritmando con il manganello.

E sembra non finire mai. Finché non senti un boato venire da fuori. Come se il tunnel incanalasse il fragore. E allora quel cunicolo diventa un riparo. Dal quale non vorresti staccarti. Perché fuori ti attende quell’urlo. Tanto che le gambe rallentano nella speranza di bloccare il tempo.

Finalmente sei fuori. E davanti a te un incendio. La curva infuocata. Come un palazzo in fiamme. Con lo strepitio delle bombe a far sobbalzare il cuore. E una coltre di fumo che si spande dappertutto. E l’aria che diventa irrespirabile.

La partita inizia. E senti quel boato sordo rincorrerti. E attentare alla tua incolumità.

E speri solo che tutto finisca presto. Calcio Graffiti

#Stellarossa

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GIORGIO CHINAGLIA Non ti frapporre mai sul mio ca

GIORGIO CHINAGLIA

Non ti frapporre mai sul mio cammino. Perché ti travolgerò. Come un bisonte travolge piccoli cespugli nel suo incedere furioso. Schiacciandoli.

Testa incassata tra le spalle ad arcuare la schiena. E via a mettere davanti la sua mole a difesa del pallone. Scavalcando avversari. Facendo gomitate. A giocare di fisico. Ché custodito da quella stazza il pallone trova riparo. Tra i tentativi vani dei difensori che cercano di farsi largo. Respinti.

Un elogio della volontà. Un animo pugnace che trova il suo agio nella lotta. Nella continua sfida all’avversario. Nella ricerca del nemico da abbattere. Anche tra i compagni di squadra.

A capo di una delle fazioni di cui si compone la Lazio dello scudetto. Perché Chinaglia vuole primeggiare. E lo vuole fare combattendo. Ed esibendo la sua virilità di leader. Come quella pistola che porta sempre con sé.

Eppure un generoso. Uno che sul campo lascia le orme del suo incedere furioso. Che trascina la squadra alla battaglia. Che chiama i compagni dando il segnale d’attacco.

Come nella Lazio scudettata. La vittoria della volontà. Una ferrea volontà.

È morto in contumacia Long John. Pagando magari la sua continua voglia di spiccare. Di essere sempre al centro dell’attenzione.
E quella generosità che lo ha fatto idolo di un popolo. Calcio Graffiti

#longjohn

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Record: 246 presenze nella Lazio 122 gol

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90⁰ MINUTO. LA SIGNORILITÀ DI PAOLO VALENTI

C’era un tempo in cui il calcio era un racconto. Che passava dalle radio alla televisione. Perché il campionato in diretta televisiva era solo nei sogni di qualche visionario. E allora si doveva seguire la programmazione della Rai.

Abbandonata la radiolina, si rimaneva in attesa dei gol. Il racconto radiofonico si doveva trasformare in immagine. Tanto che li descrivevi nella mente i gol. Li anticipavi con la fantasia.

E poi intorno alle 18 partiva la sigla con la stadio che si riempiva. Aspettando la gente che tornava dalla partita. E ci accoglieva il saluto di Paolo Valenti. A mostrare subito garbo e professionalità. Ma con quel celato sorriso nel volto a palesare l’ironia di chi si occupa di un gioco.

Perché in verità dietro quell’eloquio signorile si nascondeva un capocomico. A guidare una banda di teatranti. Che descriveva un’Italia dei campanili. Con le sue diversità espresse dalla mimica e dagli accenti. Tanto da fare di ogni inviato una maschera da commedia dell’arte. In cui ogni giornalista diventava espressione di una città. La rappresentava.

Così Bubba da Genova, Necco da Napoli, Giannini da Firenze, Strippoli da Bari, Castellotti da Torino diventavano i personaggi di una pièce domenicale. E diventavano luoghi comuni da citare nelle discussioni. Come il riporto di Strippoli, la cravatta di Castellotti o il pianto di Tonino Carino. Il più iconico dei corrispondenti.

Una formula perfetta in cui il calcio veniva mostrato nei suoi momenti salienti. Come la vita senza la quotidianità. E poi il commento del giornalista che delle volte canzonava un’altra piazza. Come il gioco degli sfottò tra Gianni Vasino e Luigi Necco.

Le dirette televisive e il calcio spezzatino la rendono ormai una trasmissione superata. Di cui fruiscono solo i ribelli al sistema e qualche spettatore disinteressato.

A noi rimane il ricordo di un programma che raccontava l’Italia attraverso il calcio. Calcio Graffiti

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SAMPDORIA-BARCELLONA 0-1 D.T.S.

LA PRIMA DEL BARḈA E IL SOGNO INFRANTO DELLA SAMP.
FINALE DI COPPA DEI CAMPIONI 1991/1992

Wembley. 20 maggio 1992.

È serata di maledizioni da sfatare. Il Barcellona e la coppa dalle grandi orecchie.

È serata di prime volte. La Samp al ballo delle grandi. Nello stadio della gloria.

Due modi di vedere il calcio. E la vita. La rivoluzione di Cruijff e il pragmatismo di Boskov. Zona contro uomo. Calcio manovrato contro verticalizzazioni improvvise.

Una tradizione da consacrare con la più grande delle vittorie contro la gioventù di una società che è cresciuta coltivando i suoi ragazzi. Sviluppando spirito d’appartenenza.

Una nazione, la Catalogna, a spingere una squadra. Che non gioca solo a calcio. Ma è orgoglio e amor di patria.

E una società che con la buona gestione e con ambizione vive un sogno. Il sogno della gioventù che con irriverenza sfida i potentati. Con l’ingenuità dell’innocenza.

E così si gioca. Con la fame dell’ora o mai più. Mangiando l’erba per la voglia di alzare quella coppa. E allora capita che tutta questa frenesia si trasformi in paura. Come Gianluca Vialli che sbaglia due gol. Come il tennista col braccino. Con quello strano fenomeno che si chiama paura di vincere. Un ossimoro che associa il trionfo con il timore.

Mentre il Barça rinnova la tradizione olandese trapiantata in Catalogna. Come l’idea avesse fatto il giro d’Europa e avesse trovato casa sul Mediterraneo. Nel cuore della capitale gotica. Idea che vuole che la partita debba essere dominata con l’occupazione dello spazio. Demotivando gli avversari nel loro girare a vuoto.

E così tessono trame e sprecano occasioni da gol. Con Pagliuca che fa da custode alla sua porta.

E in questo alternarsi furioso si arriva ai supplementari. Al 112’. Con una punizione dal limite. Una sentenza. Perché dall’altra parte c’è chi del piede fa martello. E con colpo secco e retto trafigge la Samp.
E in maglia arancione il Barcellona vince la sua prima coppa. Dando vita ad una storia che proseguirà negli anni a seguire.

Mentre il sogno della Samp si infrange sul destro roccioso di Rambo Koeman. Calcio Graffiti

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#Sognoinfranto

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