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Calcio Graffiti

Calcio Graffiti è la storia di tutti noi che siamo cresciuti calciando un pallone. Inseguendo miti e leggende. E partecipando a questa grande narrazione che fa del pallone il più grande romanzo popolare.

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DONATO CAVALLO (DIEGO ABATANTUONO)

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FRANCO SCOGLIO

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GIANCARLO ANTOGNONI 22 Novembre 1981. Fiorentina-

GIANCARLO ANTOGNONI

22 Novembre 1981. Fiorentina-Genoa.
Giancarlo Antognoni anticipa l’uscita di Silvano Martina. Che a ginocchio alto lo travolge. Colpendolo sul capo.

Il giocatore rimane a terra esanime. Tra le lacrime di compagni e avversari. Disperati. E l’intervento fulmineo dei medici delle due squadre. Per trenta secondi il cuore ha smesso di battere. Per trenta secondi il vuoto.

Poi, minuti dopo, lo speaker dello stadio annuncia che si è ripreso. E il “Comunale” si libera. Applaudendo. Emettendo un sospiro per troppi minuti trattenuto. Nell’ansia di chi attende notizie di vita o di morte. E poi lo butti fuori quel respiro malevolo. Perché le cose vanno per il meglio.

Perché Giancarlo Antognoni apparteneva al popolo viola. Come un parente, un amico. Uno di famiglia. Uno che ti rappresenta anche se non è nato a Firenze. Non è neanche toscano. Ma si è preso la squadra sulle spalle. La conduce con quel suo fare elegante da principe rinascimentale.

Nel campo a circoscrivere il suo territorio. Il centrocampo. A farsi vedere dai compagni e poi a guidare il gioco. Quasi fosse un faro per i naviganti. A cui fare sempre affidamento nelle traversate. Palla a lui che con testa alta osserva tutto e decide dove destinare la palla. Senza mai abbassare lo sguardo. Sempre attento a scorgere movimenti e posizioni. Con la visione di chi preconizza il futuro.

Un regista come quelli di una volta. Che tesse trame e indirizza la partita. Col passaggio breve e il lancio lungo. A seconda dell’opportunità. Ché oltre ai piedi è il cervello che deve lavorare. E unito ad un portamento regale dona le stimmate del capitano.

Questo talento purissimo ha dovuto continuamente lottare contro un destino balordo. Che si manifesta anche nel momento del trionfo. Mondiali 1982. Quando deve rinunciare alla finale per infortunio.
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LA MIA ITALIA '90 Nell’estate del ‘90 avevo 1

LA MIA ITALIA '90

Nell’estate del ‘90 avevo 15 anni. La scuola era appena finita e l’estate faceva capolino. Si preparava una lunga stagione fatta di eterne partite a pallone. C’era solo da rifare il nostro campetto e preparare i tornei tra le vie del quartiere. Ma quella era soprattutto l’estate dei mondiali. Lo giocavano proprio qui. A casa nostra.

E allora il giorno della partita della nazionale la preparazione. Allestivamo il garage di un amico. Piazzavamo la tv tra il vespino e le enciclopedie in disuso del padre. Su un vecchio comodino della nonna. E poi il pomeriggio tappezzavamo il locale di bandiere tricolore. E una la mettevamo all’entrata. Nel frattempo si andava a comprare la trombetta bitonale e le bombette .

Ovviamente qualcuno era deputato al beveraggio. Andava a comprare la cassa della birra Peroni. E piazzavamo le bottiglie nella borsa frigo che mia madre usava per il mare.

Alle 20 ci trovavamo tutti al locale. Ognuno portava la sua sedia. Quelle di legno apri e chiudi. Eravamo tantissimi. Tutti i ragazzi e le ragazze della via. Così tanti che molte sedie venivano piazzate fuori dalla serranda. Da lì l’audio della tv non si sentiva. Ma potevi ascoltare l’eco delle televisioni della via. In stereofonia. Ché la voce di Pizzul aleggiava per le strade.

Alla sesta birra si cominciava a biascicare e ad avere un’immagine sfuocata della partita. Ché la testa cominciava a flettersi raggiungendo le ginocchia. Finché Schillaci non segnava e ti riprendevi improvvisamente. Perché tutto il mondo attorno a te era in piedi a festeggiare. E quasi inconsapevole partecipavi all’esultanza. Prendendo subito la tromba e le bombette a fomentare i festeggiamenti.

Finché l’arbitro non fischiava la fine e ci si abbracciava. Soprattutto con la ragazza del civico 13 che è stata l’ossessione della mia adolescenza.

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JUVENTUS-ARGENTINOS JR : LA PRIMA COPPA INTERCONTI

JUVENTUS-ARGENTINOS JR : LA PRIMA COPPA INTERCONTINENTALE DELLA SIGNORA

Coppa Intercontinentale 1985

Tokyo 8 Dicembre 1985

Risultato: 6-4 d.c.r. (2-2)

La competizione che le mancava. Poter star lì in cima al mondo. In una gara unica. In Giappone. Luogo neutrale. A sfidare l’altro polo della galassia calcistica. Quegli argentini che sono tenacia, tecnica e sapienza tattica. Piedi buoni e caratteri grintosi.

La Signora gioca con la storia. Per aggiungere quell’alloro che il suo blasone pretende. Ma di fronte ha una squadra che ha velocità e visione di gioco: sapienza a centrocampo e fantasia in attacco.

Su un campo che è un pantano questa sfida è soprattutto sfida tra due giocatori. Il talento di Borghi e l’eleganza di Roi Michel. A rivaleggiare con improvvise creazioni. A spiazzare difese avversarie pronte all’ovvio. Disarmate di fronte al genio.

Il secondo tempo è un susseguirsi di emozioni quasi geometrico.

Con il vantaggio di Ereros e il pareggio su rigore di Platini.

E poi di nuovo il vantaggio dell’Argentinos con Castro, grazie ad un assist di Borghi che individua un pertugio. Dove tutti gli altri vedevano solo gambe di difensori.

E poi il pareggio Di Laudrup su assist di Platini. Che apre il piatto e comanda al pallone di raggiungere il danese. Che salta il portiere e mette dentro quasi dalla linea di fondo.

In questo rivaleggiare di emozioni forti due gol annullati. Il non-gol più bello della storia del calcio. Platini che salta con sombrero un’intera difesa e incrocia a volo. Visionarietà e tecnica. Scorgendo le azioni prima che si manifestino. Un curioso esempio di dominio sul tempo.

E non può che decidersi con una lotteria questo scontro. Perché, se a dominare sono le emozioni, solo un duello fatale può deciderlo. Con l’ultimo rigore di Platini.

E con lui in ginocchio a portare la Signora sul tetto del mondo.

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DONATO CAVALLO (DIEGO ABATANTUONO) Donato Cavallo

DONATO CAVALLO (DIEGO ABATANTUONO)

Donato Cavallo è il RAS DELLA FOSSA. Capo ultras milanista, diffonde il verbo in un periferico club milanese. Leggendo il “Vangelo secondo me” che narra le parabole di Gianni Rivera.

Dallo spiccato accento meridionale, vive in una famiglia numerosa e ossessiona tutti col suo credo calcistico. Soprattutto la domenica, il giorno sacro della partita.

E capita che il giorno del derby si scontri contro i rivali interisti. Contro SANDRINO IL MAZZULATORE. E per un caso fortuito lo colpisce e l'interista entra in coma.

Preso da senso di colpa, va a trovarlo in ospedale . Ed è qui che conosce Loredana, fidanzata di Sandrino, con cui comincia una relazione. Nascondendo il suo tifo rossonero.

Così il TERRUNCIELLO si trova combattuto tra la fede calcistica e l'amore. Dissidio che si risolverà quando, scoperte le sue bugie, lui rinuncerà almeno alle trasferte.

Senza però rinunciare al suo motto intramontabile: VIUUUULENZAAAA.

Donato Cavallo è uno dei protagonisti del film:
“Eccezzziunale... veramente” (Italia, 1982) di Carlo Vanzina

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FRANCO SCOGLIO Durante le interviste. Lo sguardo

FRANCO SCOGLIO

Durante le interviste. Lo sguardo interdetto. Meditativo. Come di chi attendeva la fine della domanda. Per poter dar sfogo alle parole. Per liberare quel cumulo di pensieri che orbitavano nel cervello. Per trasformarsi in frasi iconiche. In brevi sintesi che racchiudevano un mondo.

Franco Scoglio era il Professore. Di fatto. In quanto aveva esercitato il mestiere. Ma anche sul campo. Per la complessità ardita dei suoi concetti. Tanto che talvolta si perdeva in essi dimenticando il filo logico. O abusando in parole che debordavano. Soprattutto in un ambiente abituato al luogo comune e alla frase fatta.

Tanto da parere ad alcuni tronfio. Con i suoi insegnamenti di tattica. E di vita. Perché rendeva fede al suo soprannome facendo di ogni suo intervento un principio di didattica.

Da sempre il Professore ha cercato di andare oltre. Fin da quando vagava tra i campi in terra della Sicilia e della Calabria. Lì tra i dilettanti. Cercando una visione oltre il convenzionale. Provando ad applicare schemi moderni fatti di pressing e “zona sporca”. Viaggiando tra i due capi dello Stretto. Tra Gioia Tauro e Messina. Città che gli dava la gioia del calcio professionistico.

Fino all'infatuazione della vita. Quel Genoa che amerà fino alla morte. In quella città di mare che assomigliava tanto al suo Meridione. Che nei vicoli odora di mare e di pesce. Come la sua isola. La Sicilia.

E come tutti i grandi amori controverso. Fatto di un'infinita passione e improvvisi divorzi. Alimentando una rivalità con l'altra parte della città caratterizzata da freddure e battute.

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DIEGO ARMANDO MARADONA Il pallone incollato ai pi

DIEGO ARMANDO MARADONA

Il pallone incollato ai piedi. Alla testa. Come fosse una protuberanza del suo corpo. Come fosse una proiezione del suo io. Tanto che la palla diventava schiava del suo pensiero. Con la conoscenza assoluta del gioco.

Come se la partita si giocasse nel suo cervello. Con i movimenti e le traiettorie. E lui non facesse altro che realizzare quella visione.

Perché nel campo fluiva la vita. I desideri, la passione, la tristezza. La sconfitta e la vittoria. E quella voglia assoluta di godere di tutto. E farsi risucchiare da quella voglia di vivere. Da quella esuberanza che debordava incontenibile. Nelle giocate, nel descrivere traiettorie, nello spronare gli altri.

Voglia di mangiarla questa vita. Senza freni. Senza pregiudizi e moralismi. Sul campo così come nella esistenza. Cadendo, rialzandosi. Ma sempre portando sulle sue spalle il fardello. E non rinunciando a nulla.
Con il desiderio di sentire la pienezza del vivere. Di non lasciar spazio al vuoto. Che inquieta. Spaventa.

È stato tanto amato Maradona. Perché in lui abbiamo visto le nostre debolezze. Le nostre cadute. Ma anche la voglia di ricominciare. Sempre. Senza fine.

Come gli antichi guardavano ai loro dei. Come una celebrazione dell'uomo. Con i suoi difetti e le sue passioni.

Dunque era un dio Maradona. Perché il più fragile degli uomini.

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