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Calcio Graffiti

Calcio Graffiti è la storia di tutti noi che siamo cresciuti calciando un pallone. Inseguendo miti e leggende. E partecipando a questa grande narrazione che fa del pallone il più grande romanzo popolare.

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HELENIO HERRERA Herrera si guardava allo specchio

HELENIO HERRERA

Herrera si guardava allo specchio. E si piaceva. E orgoglioso affrontava il mondo. Nella consapevolezza vanesia di essere migliore degli altri. E di poter primeggiare sugli altri.

Helenio Herrera amava se stesso. Più di tutti gli altri. E questo “amor proprio” lo conduceva ad esasperare il ruolo dell’allenatore. Non più solo responsabile tecnico. Ma psicologo, farmacologo, medico. Tutto lo spettro dell’umana conoscenza.

Lui coordinava tutto. Nella convinzione di stare dalla parte della verità. Perché i risultati gli hanno sempre arriso. Prima in Spagna con Atletico Madrid e Barcellona. Poi in Italia con quella grande Inter che si citava a filastrocca. “Sarti Burgnich Facchetti…”.

Grande motivatore di uomini. In grado di rendere campioni degli onesti lavoratori della pedata. Con la forza della convinzione. Con quella pervicacia data dalla estrema fiducia in se stesso. Nella certezza di poter plasmare la materia informe. Come con i cartelli motivazionali esposti nello spogliatoio. A fortificare la mente e lo spirito.

E in questa consapevolezza imponeva tariffe esorbitanti per i suoi ingaggi. Coi presidenti che si piegavano alle sue richieste. Come ipnotizzati dalla personalità dell’uomo.

Forse perché la povertà l’aveva vissuta. Migrando tra i continenti. Prima con la famiglia in Argentina. E poi ancora con la famiglia in Marocco. Per poi migrare in Francia a raccattare qualche spicciolo in una onesta vita da calciatore. Integrando la magra paga con un’attività di venditore. Capendo sulla propria pelle il valore del denaro.

È forse dal sapersi districare nell’arte del vivere che deriva la sua fama di bugiardo. Mentitore seriale nel tentativo di ricostruire la sua esistenza.
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#tacalabala

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WESTFALENSTADION C’è un muro giallo in Germani

WESTFALENSTADION

C’è un muro giallo in Germania. Un muro che si muove e respira. Che sembra scendere e spargersi sul campo. E ondeggia come corpo unico. E quel muro diventa un mare. Un mare giallo.

Nella tribuna sud del Westfalensatdion si sta in piedi. Perché tutti devono tifare. E non esiste più il singolo. Tutti partecipano. E si confondono con gli altri. Così che per un attimo il Borussia Dortmund diventa un corpo fatto di migliaia di corpi. Un organismo con un’anima.

È sempre pieno il Westfalensatdion. Perché lì ci vanno i minatori della Ruhr. A prendere aria dopo ore sotto terra. A ripulire i polmoni con canti liberatori. E per dare la possibilità a tutti di accedere, i costi sono popolari. Perché tutti possano partecipare. Perché non sia appannaggio di benestanti. Ma tutti si sentano parte della squadra.

Attori protagonisti. Non semplici spettatori. Perché qui si salta e si canta. Si tifa. Perché il calcio è uno spettacolo in cui si partecipa. Non si sta come al cinema a vedere il film e mangiare pop corn. Ma lo spettacolo sono quelle maglie giallo-nere che si muovono all’unisono. Che formano un unico muro. Il muro giallo.

#murogiallo

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AYRTON SENNA Non puoi rinunciare a quella sensazi

AYRTON SENNA

Non puoi rinunciare a quella sensazione. A quel vuoto nello stomaco. A quel groppo in gola. Quando fendi l'aria. A 300 km/h. Tradendo le leggi di natura che ti vorrebbero ancorato al terreno. A crearti un cunicolo nella resistenza del vento.

Così il paesaggio al tuo fianco scorre veloce. E ti senti potente. Perché hai vinto la natura. E adesso corri come corrono le nuvole per aria. Senza limiti. Senza ostacoli.

Ayrton Senna si sentiva se stesso solo vivendo questo brivido. Con il corpo teso ad accompagnare la velocità. La sua dimensione.

Unendo la spericolatezza dell'acrobata alla lucidità dello scienziato. Il piacere sublime dell'andare-oltre all'azione ragionata. Cervello e istinto che si incontrano.

Per creare un uomo che trova la sua dimora sulla strada. Dominandola anche quando lei si imbizzarrisce sotto le ruote. Anche quando la pioggia crea infidi rigagnoli. Quando sembra che la macchina non segua più i comandi del suo padrone, Lasciando traccia dei suoi pneumatici come stimmate sulle mani. Assecondando sempre quel brivido che non ti abbandona mai.

È irrinunciabile quel brivido. Che diventa più forte ad ogni curva. Con la morte che ti guarda famelica. Pronta ad accoglierti tra le sue braccia. E quel carezzare la fine te la fa ancor più eccitante la vita.

Finché il primo maggio del 1994 lei ti sorprende e allunga la sua tagliente falce. Dopo una vita a prendersi gioco di lei. A girarle attorno gridandole “Prova a prendermi”.

E muore sulla strada l'uomo che della strada aveva fatto la sua dimora. Calcio Graffiti

#ayrton

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NINO D’ANGELO Negli anni ’80, tra i vicoli di

NINO D’ANGELO

Negli anni ’80, tra i vicoli di Napoli, Nino D’angelo furoreggia. Caschetto biondo da scugnizzo e uso smodato di canto nasale. La nuova leva della musica neomelodica. E ad accompagnare le canzoni ci sono i film. Una strana coniugazione tra la tradizione della sceneggiata e il musicarello.

La trama dei suoi film è sempre la stessa. Storia d’amore con sempre la stessa donna. Lui, nonostante non sia il più bello degli uomini, idolo delle donne. Qualcuno o qualcosa si frappone alla storia d’amore. Lui che parte improvvisamente a cantare con espressione sofferta e partecipata. Alla fine, l’amore trionfa sempre.

Gli anni ‘80 sono anche gli anni di Maradona. E di un Napoli finalmente campione. E quale migliore occasione per unire il canto col pallone?

Esce così nella sale “Quel ragazzo della Curva B”. Nel film Nino è un meccanico, grande tifoso del Napoli. Fonda un club “Forza Napoli” connotato da un tifo passionale ma pacifico. Nino è così carismatico da diventare il leader indiscusso della Curva B. Ma la sua leadership intralcia i traffici della camorra che lui combatte con orgoglio. Proprio per questo viene accoltellato. Ma dall’ospedale dove è ricoverato, evaderà per vedere l’ultima partita del Napoli. Quella del primo scudetto.

Il film vuole essere un inno al tifo non violento e più genuino e un omaggio al popolo napoletano. Quello che vede per la prima volta il tricolore sulle proprie maglie.

#quelragazzodellacurvab

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RICKY ALBERTOSI Devi essere un po’ pazzo per fa

RICKY ALBERTOSI

Devi essere un po’ pazzo per fare il portiere. Lanciarti in un tuffo per poi incocciare la terra dura. E mentre stai sospeso nell’aria, pensare che stai imitando il volo. Per pochi secondi. E poi ritrovarti sull’erba. Quando non sul terreno. Ché quella parte di campo è ormai consunta. Bruciata dal tuo continuo muoverti. Ma niente può avvicinare quell’ebbrezza. Quella continua vittoria sulla gravità.

Ricky Albertosi era un portiere che amava volare. Lanciarsi in aria alla ricerca della posizione perfetta. Come statue greche colte nel momento fatale. A far di sé un capolavoro in movimento. Perché l’occhio dello spettatore rimanesse estasiato di fronte alla plasticità del gesto.

Dotato di un innato senso della posizione. Ma anche di un profondo senso dello spettacolo. Ché il calcio è fatto di azioni memorabili. Di racconti che si tramandano. E il portiere non può stare fermo. Ma deve tuffarsi. A mostrare la sua fisicità. A definire le varie figure del movimento.

Guascone nel campo come fuori. Perché voleva godersi la bellezza della vita. Il suo piacere profondo. Il senso inebriante di chi la vita la consuma. Di chi si fa guidare dalla sensualità. E allora donne, corse di cavalli e sigarette.

Anticonvenzionale anche nel look. Ad indossare maglie colorate. Quando i colori accettati erano solo grigio e nero. A svecchiare un’immagine troppo imbolsita. E quei baffetti maliziosi a seguire mode e tendenze.

Perché non si può rinunciare alla propria indole. La stessa che ti fa volare da un palo all’altro. A sfidare le leggi della fisica. Perché sei fedele a te stesso nel campo come fuori.

Ricky Albertosi. L’uomo che amava volare. Calcio Graffiti

#volodellangelo

Record: Due scudetti con Cagliari 1969/1970 e Milan 1978/1979

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L'ELOGIO DEL PALLONE DI CUOIO Ogni anno, invariab

L'ELOGIO DEL PALLONE DI CUOIO

Ogni anno, invariabilmente, la Befana mi portava il pallone di cuoio.

Lo ordinavo mesi prima per il regalo che l’azienda di mio padre faceva ai figli dei dipendenti. Potevo scegliere tra soldatini, macchine telecomandate e giochi da tavolo. Io sceglievo sempre il pallone di cuoio.

Non dolciumi nelle calze. Ma un bellissimo pallone a pezzature bianche e nere. Che quando si apriva la scatola odorava di pellame. E io sniffavo quel profumo come facevo con le figurine appena comprate.

E appena scartato lo riponeva nell’armadio. E puntualmente ogni ora andavo a controllare che fosse ancora lì. Che nessuno fosse andato a profanare il mio tesoro.

E quando scendevo in cortile per giocare, quando si cercava un pallone, io facevo finta di non averne uno. E così ripiegavamo sul Tango o sul Super Santos.

Perché sull’asfalto si sarebbe rovinato. E io non avevo la siringa per gonfiarlo. Né tanto meno il grasso di foca da cospargere. E inoltre questa cosa del grasso mi sembrava una leggenda tramandata tra i bambini. E poi volevo conservarlo intonso nel mio armadio con quell’odore originario.

Finché non arrivava il giorno in cui, disperati alla ricerca di una palla, ammettevo davanti alla comitiva di avere un pallone di cuoio. E tra gli insulti e gli ammonimenti dei compagni andavo a recuperare la reliquia per consegnarlo al calcio di strada.

Già dopo le prime partite notavo dei graffi. E man mano perdeva il suo caratteristico odore. Finché non cominciava a perdere pezze. Fino a diventare di un vomitevole grigio e pian piano acquisire quella peculiare forma gommosa.

Il mio pallone di cuoio diventava uno schifosissimo e informe pallone rimasticato.

Per fortuna ogni anno arrivava la Befana e me ne consegnavo uno nuovo. Candido e profumato.

#pallonedicuoio

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